INFINITO

Este día no se repetirá

y la tristeza o la alegría 

no volverán igual.

Este día, esta sensación 

como una semilla 

esparcida al viento,

como un hilo que se revienta,

sólo serán memorias, lugar de regreso, con el paso 

/ del tiempo,

sueño y melancolía para tiempos futuros.

Este lado que hoy se conmueve y agita

y que es tan sólo mío no volverá.

El tiempo lo transformará, lo hará fantasma,

polvo, muerte, recuerdo,

mi abismo y silencio por siempre.

SOLEDAD

Habrá otro a quien toque mi lástima,

a quien mi limosna no alivie.

Alguien a quien no amé y murió de alguna soledad.

Habrá un puente, un camino, un día soleado

sobre otras cabezas cuando ya no esté.

DEL POLVO Y EL OLVIDO

Cuando me haya marchado

y sólo quede  el polvo

alguien por mí quedará en esta rueda

repitiendo cada cosa, cada  acto. 

Se llamará distinto 

y jamás habrá escuchado mi nombre 

pero soñará y sufrirá igual. 

Librará consigo las mismas batallas

y pretenderá respuestas que nunca hallará. 

Estará cansado al final

y yo no le conoceré.

Le entregaré parte de mi mortalidad

como una hoja se entrega al viento.

Como la tierra a cada cosa que en ella crece.

Cuando me haya marchado

y todo se repita en otro,

habré resucitado sin gloria 

del polvo y el olvido.

Vendré a treparme en otra mortalidad dolorosa

a usurpar otro espacio y otro aliento.

INTIMO

Estoy dentro como ostra.

Estos ojos y estas piernas

son cosas del azar.

Estoy dentro y puedo ser perversa o angelical,

pura sustancia, sólo liquido

un ser estúpido o genial.

Estoy dentro y me gusta

Para jugar a encontrarme, para jugar a que me 

encuentren.

Una tarde atravieso este parque y soy 

sólo una linea que cruza,

una silueta de piernas cortas que anda rápido.

Estoy dentro y me dejo caer y me dejo llevar.

UN RÍO 

En algún momento el alma reposa 

y es como una bestia pastando,

como un río.

Es entonces bella aún con todas sus torceduras,

Dejándose tender las trampas de la nostalgia.

En algún momento el alma es plena y solitaria

y se basta así misma

como el cuerpo al placer.

Entonces se siente la vida,

El agua fuera de su cauce

enseñando otros caminos,

seducida por su propio canto.

Toma con igual goce su dulce y su veneno. 

EL VERSO

No sabe el verso ni la pluma
lo que el corazón tiene,
ni el tiempo impasible,
ni la memoria lerda que recoge trozos del pasado.
No sabe nadie lo que ahora siento:
lenta agonía , congoja indescifrable.

MEMORIA

Hay algo impreciso aquí latiendo:

un atardecer de años,

un amigo que ya no está

como si lo que fui se desgarrara y a la vez se negara

/ a morir

ahora recuerdo bien la lluvia, los gritos

/ de los niños...

¿ hasta dónde pesará la memoria

que ahora me siento de siglos?

¿ A dónde va lo vivido?

¿ En dónde recogerlo?

No sé qué tiene mi alma hoy: es metal inaccesible,

arcano del infierno,

un eterno espacio vacío, con una melancolía de siglos.